Я, наверно, запью от тоски.

Нет, не слабость меня терзает,

Пустота разрывает виски.

Воет, корчится, словно рожает.

И не крик это, да и не стон.

Туберкулёзной, выкашляной харкотиной

Расползается по мостовой

Настоящее гнойной рутиной.

Я не знаю когда конец,

И родится ли за ним "после".

Размечает с небес гонец,

Бугорками места на погосте.